Embrujo

Cada palabra tuya, me da aliento. Cada palabra que me dices me hace creer en el futuro. Sentir que la magia sigue existiendo, que es cuestión de probar distintos hechizos, que un día volveremos a descubrirnos y enamorarnos de nuevo. Cada palabra se convierte en un aguijón o en un azucarillo, depende. Todo depende. Porque es importante cocer las palabras a fuego lento sin olvidar nada, meterlas todas en una olla, con un susurro, con una pizca de canela, una avellana, que por algo algunos pueblos las colocan en un cestillo bajo la cama. Un poco de menta, un poco de muérdago, para ahuyentar los demonios. Que no falte la pimienta, ni los dátiles sagrados de los moros. Aguacate, chocolate y pipas de calabaza. Dientes de león para restablecer las fuerzas y frutas como la cereza, la fresa o la frambuesa. El puchero se debe remover a dos manos. Y cuando todos los afrodisíacos queden bien mezclados y su aroma ascienda de las brasas, pronunciar otras dos palabras mágicas, mirarse a los ojos, bailar sin descanso, beberse dos vasos de embrujo, juntarse en un cuerpo, besarse en los labios, acariciar los cabellos, humedecer el deseo, olvidarse del mundo, revolcarse en la arena, intercambiar los sueños. Tomarse otro vaso de embrujo si es necesario, hasta que los suspiros alcancen las nubes, el aire se agote en los pulmones, y la semilla se derrame justo cuando el sol anuncie el día.