Regreso

Ha regresado la mujer que me habitaba

cuando el solo nacía por el este

y  la tierra completaba su círculo

hasta ocultarse por detrás de la ventana.

Entonces solía dormirme con la paz del que sabe

que ha cumplido su deber

y se ha dejado el corazón en el empeño.

Ha regresado del limbo al que se exilió

de forma voluntaria

o quizá cansada de tirar del carro

que doblaba sus rodillas por momentos.

Se fue una tarde de marzo

cuando el viento amenazó con estrangular

su palabra y su canto a los milagros de la vida.

Quizá supo antes que yo

que el mundo se acababa,

y antes de perder el último tren

empaquetó su risa,

la música que sonó en aquél bar

donde se tomó el último trago de luna,

los espejos que le hacían verse guapa

las caracolas que recogimos en la orilla de la playa

con el mar entero dentro.

Se fue una tarde de marzo

y me dejó sola a este lado del mundo

donde nunca más volvió a salir el sol

tras su partida.

Me dejó sin palabras y sin canto,

con el llanto y con el miedo pegado a mi piel ajada,

la lluvia como única canción

golpeando la ventana de una casa en ruinas.

Me dejó el veneno preparado en una vaso

por si no soportaba su ausencia

y un espejo deformado que nunca

me devolvió la mirada.

Se llevó el mar entero en su maleta

y me dejó apenas un hilo de agua

resbalando entre mis dedos.

Hoy ha regresado sin poder reconecerse en mis canas

ni en el rictus triste de mi boca.

Pero ha regresado y yo le doy la bienvenida

sin hacerle preguntas y extendiendo mis brazos.

Me basta saber que vuelve para quedarse conmigo

—no sé por cuánto tiempo—

y preparo una fiesta paras brindar

por los años que nos queden

sin contar los años perdidos

tal y como a ella le gusta hacer las cosas.

Queridos amigos del blog:

Vosotros que me conocéis desde el principio de mis tiempos, creo que os debo este libro recién publicado.
Como muchos de vosotros no pudisteis asistir el día de la presentación os dejo los enlaces donde se puede conseguir por si alguien está interesado.

Podéis solictarlo a través de dos direcciones de correo. Bien a través del editor o a través de mi propio correo.

Editor: msaffores@gmail.com
Yo misma: cjimenezdiaz@yahoo.es

Ha sido un placer llegar hasta aquí con todos vosotros y quiero agradecer cada mirada que habéis dejado y que tanto me han ayudado a seguir adelante.

Enseres personales

Guardo en un hatillo unas cuantas pertenencias

de un pasado que me dio su palabra

de no envejecer nunca.

Una horquilla para el pelo

un diario de  poemas

un pintalabios gastado

con el que besé la primera boca

unas cuantas palabras sinsentido

que jugaban a dar sentido a la vida,

un vale de descuento

que nunca sirvió para descontar desgracias                              

dos entradas de cine

del que solo recuerdo la última fila,

un trozo de corbata

y un patuco de recién nacido.

También guardo un manojo de llaves

que ya no abren ninguna puerta

y un pasaporte caducado

del último viaje a ninguna parte

urgente de renovar.

El tiempo no entiende de esperas

Cuando te pones a escribir, parece que  se detiene el tiempo. Pero no. El tiempo no se detiene. Es implacable, él corre hacia su muerte sin importarle lo que va dejando atrás. Amores, traiciones, promesas que fueron ciertas y otras promesas de las que promete la esperanza, que ya es sabido que no tiene palabra. El tiempo no se detiene ni  se doblega a la necesidad de respirar un poco más despacio, ni a acompasar su paso con el tuyo.  No. El tiempo no se detiene en esas minucias. Él avanza como si tuviera prisa por llegar a su destino sin importarle que tú andes todavía saboreando aquel beso que hizo  que el mundo entero desapareciera. No. El tiempo no entiende de romanticismos ni de esperas, y se hará de día antes de haber despertado de tu sueño.

Flores de papel

Flores de papel

En mi calle vive una loca

que siempre  lleva el paso cambiado;

ella va cuando todos vuelven

como  un auténtico  camicace.

Siempre lleva puesta una sonrisa

lo mismo que lleva puesto su vestido

y no escatima en favores

ni se molesta en hacer cálculos

entre pérdidas y beneficios.

Le gusta viajar al país de nunca jamás

y  jugar a ser pequeña antes de que los parques

se queden en silencio

y los niños vuelvan a sus casas.

En sus ojos de loca

lleva un fuego encendido

para poder  perseguir su sombra

cuando  todas las luces se han apagado.

No parece una loca peligrosa

puedes verla haciendo flores de papel

y escribiendo versos en sus pétalos

que  reparte a voluntad

o las regala a cambio de una copa.

Algunas noches cuando vuelvo del trabajo

y sus pasos se cruzan con los míos,

la invito en el único bar que queda abierto

y ella me regala una de sus flores de papel

con los últimos versos escritos en su pétalos.

Anestesia

Ya no habrá más noches

sin su dosis de insomnio correspondiente

ni más amaneceres sin el llanto que merecen

por derecho propio.

Ya no habrá más anestesia para el dolor

que crece por mi cuerpo
como una enredadera

amenazando mi existencia.

Haré frente a mi condena

con toda la dignidad del que sabe

que el olvido no es una opción

para los que sufren de locura.

Dejaré que toda la sangre acumulada

en primaveras muertas,

brote de la herida

hasta erradicar el último poso de tristeza

o hasta quedarme sin sangre

si fuera necesario.

Tu esquela

Me pregunto si has podido morirte

sin que mi corazón me haya dado aviso.

Siempre pensé que si algo malo sucediese,

le saldría una erupción a la luna

o un eclipse solar me anunciaría tu muerte.

Tal vez el cartero me traería

una carta póstuma sin acuse de recibo

o leería en el periódico una esquela

pidiendo por el descanso de tu alma.

Los días pasan y nada indica

que sigas vivo,

sólo tu silencio de costumbre,

tu indiferencia de siempre,

y este océano insalvable

que nunca se movió de su sitio.