Adicta al mar

Lo confieso,

soy adicta al mar.

Me gusta admirar su grandeza

desde el acantilado

casi tanto como acariciar

con mis pies desnudos

la arena de su playa.

Me gusta dejarme mecer

por sus olas

en ese ir y venir de las mareas.

Necesito al mar como aliado,

el que siempre me espera paciente,

el que no tiene prisa

de volver a ninguna parte.

Él siempre está ahí

para darme sus besos de sal

para contar conmigo estrellas

para dejarme beber de la luna

y dormirnos en la orilla de la noche

hasta que el amanecer nos despierta.

Llueve

Hay un momento

en el que declina la vida

y siempre piensas que puede ser peor.

Entonces te reconcilias con ella

y ves el aire, lo respiras

le pones color a los árboles

y el cielo se vuelve azul

y la noche llueve estrellas.

Momentos que duran el instante

que dura la vida,

y vuelve hacerse el cielo negro

y vuelve la noche a llover puñales.

Y en el declinar sigues remando

a veces contra corriente

a veces rendida al viento,

al menos para descansar,

como el que descansa sus pasos

sentado en una piedra

y vuelve a reanudar el camino.

El último encuentro

El último encuentro amoroso se produce

mucho antes del último encuentro amoroso.

(Mariana Díaz)

Debí irme aquél día que se rompió el abrazo

y se me cayeron los dedos de tus rizos,

aquél instante donde la luna  se detuvo

y cambió el rumbo de la noche.

Debí  irme cuando comencé a desdibujarme

del paisaje,

de la línea trazada de la tierra al infinito

—quien dice el infinito  dice el viaje que nunca hicimos

o aquellos  otros, donde mis huellas se perdieron

en un mapa inexistente—.

Debí salir huyendo con las pocas pertenencias

que todavía me quedaban

esparcidas por la cama y por el suelo;

los besos que aún conservaban la ilusión

de besar el tiempo y la distancia

el calor de tu cuerpo fundiéndose

en las yemas de mis dedos.

Debí irme mucho antes de empezar la batalla

mucho antes de que la verdad

quedara a la intemperie

sin una caricia que pudiera resguardarla

sin una palabra que pudiera desdecirse

sin una mirada que conservara

la luz de las estrellas.

Debí irme a tiempo, pero el tiempo no existe

cuando amas.

Hablar al aire

“El labio que calla va convirtiéndose en cicatriz”.
(Luis Rosales)

Hablar con el aire sin ojos que te miren
sin gesto en la palabra
sin respuesta que acompañe a la pregunta,
a la queja a la lágrima.
Hablar en el silencio
al que presupones orejas
y hasta un corazón de plata
-- si me apuras--.
Hablar cuando las ansias
pueden más que la dignidad
de saber que nadie te escucha,
que el aire no es sino aire
mecido por recuerdos abandonados
en su memoria.
Hablar para no dar tregua a la locura.
Hablar aunque sea al aire al que repudias
para poder seguir creyendo que estás viva
aún sabiendo que la palabra
es el último estertor
antes de caer en la tumba
--del silencio--.

Oquedad

Y una cree haberse acostumbrado al silencio

donde sólo escuchas la voz

de tus propias preguntas y tus propias respuestas.

Nunca fui amiga de pedir consejo

ni gusto de dar ninguno a menos que me insistan.

De nada sirve la experiencia de otros

—a veces ni siquiera la de una misma—.

Una acaba en su concha hecha de trozos

de mar y de cielo,

y no existe otro lenguaje que el eco repetido

en la oquedad inmensa.

Y una entiende que el vacío es la ausencia

de abrazos y caricias

de las que reconfortan el alma y el cuerpo.

Armonía

“Nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.”

-John Donne-

Tender a la armonía

con todo el frío aterrador

aterido aún a tu espalda,

y sentir una brizna de aire cálido

deshacer la escarcha de tu piel

sin importar lo que haya de venir;

así sea otro invierno inabarcable,

así sean, las mieles de otro sueño por soñar.

Tender a la armonía

Mientras suenan las campanas

y sentir en algún recóndito lugar

donde nunca cuajó la nieve

que hoy las campanas, no doblan por ti.

El calendario

Nunca nos dijimos adiós. Nunca nos atrevimos a pronunciar esa palabra. Volaba sobre nuestras cabezas sin encontrar la salida. Y se quedó revoloteando entre las hojas del otoño, entre los copos de nieve, entre los soles y las lunas que iban cayendo del calendario. Así supe que nos habíamos dicho adiós hace ya mucho tiempo. Fue un adiós lento, engañoso, cobarde. Un adiós sin palabras, sin gestos, sin fecha de caducidad.