Mi rabia es débil

A veces quisiera que me saliera la rabia por los puños o por la boca, que me estallara el corazón en mil pedazos y se esparcieran mis cenizas con un golpe de viento. Quisiera dejar que la rabia se apoderara de todos mis sentidos hasta impedir al pensamiento elucubrar cualquier alegato a favor del enemigo. Pero mi rabia es débil, y presta oídos a cualquier palabra hermosa que se haya dicho, a cualquier música de fondo, a cualquier aroma venido del pasado cuando la lluvia olía a jazmín y a tomillo. Es una rabia tan estúpida que se da por vencida ante una media sonrisa en el rostro, un paso de baile o un vino a media tarde antes del anochecer. Y entonces los puños se hacen caricia y la boca miel y el corazón recobra su pulso y la muerte cobra vida.