Después de haber vivido

“Pido perdón, yo sé que esto no vende,

que es preciso soñar, seguir soñando

con la felicidad…”

(“Y, encima, llueve” –Ana Montojo-)

Cierto. La realidad no vende. A ver quién es el valiente que se atreve a comprar un sapo con la promesa de convertirse en príncipe,  o un guisante con aspiraciones a princesa del cuento.

 A ver quién es el guapo o la guapa, que compra los desvelos a precio de ganga, sabiendo que mañana serán noches eternas de insomnio, donde no hay espacio para ningún sueño.

 Y es que después de haber vivido, los días  son tan sólo, fechas de aniversario que conmemoran todo el dolor que se arrastra, con el corazón despellejado por recuerdos que duelen como el primer día al recordarlos.

Y es que después de haber vivido lo suficiente, una comprende que el horizonte, es esa línea a la que sólo se llega después de haberse muerto.

Lo que nunca sucedió

Sé que no hay manera de hacerle el boca a boca a mi blog. Mea culpa la primera, que lo tengo relegado como a un plato de segunda mesa. Y mea culpa también que no visito a los amigos, que apenas me entretengo cuando leo sus poemas en el facebook. Pero seguiré diciendo, que esto de los blogs, fue otra cosa. Quizá porque la gente se sientía menos expuesta, o así  me sentía yo. Era como una reunión de amigos. En fin...por si alguien se llega hasta mi puerta y le apetece echar un vistazo por detrás de esta casa medio abandonada, aquí dejo un poema.

Es como si nunca hubiera sucedido,

como si todo hubiera sido una invención mía,

un recurso de perdedores

que imaginan que la vida les sucedió de verdad.

A penas duró un suspiro, o será lo que dura

ahora en el recuerdo.

Sea como sea, una sombra

se posó sobre la luz

y se rompió el cielo.

Y regresé de ningún sitio

Pisando los cristales de mis sueños,

Tratando de salir ilesa

De un cielo que a penas duró un suspiro.

Ahora vivo en la tierra

Pisando el lodo de aquello

Que nunca sucedió.

El verso perdido

Siempre busco el verso perdido

al final de un poema,

como quien intenta rellenar

con la imaginación,

los puntos suspensivos
de una historia

para la que no existe final

digno de su principio.

Penitencia o castigo

Queridos amigos blgueros: Tendremos que forjar la liga de "los viejos blogueros” Parece que hiciera mil años que no hablamos por este medio. Como si se tratase de algo antiguo, cuando la gente aún era capaz de comunicarse de tú a tú.

Seguiré con las actualizaciones de mi pasado, pero como el presente siempre ocurre mientras tanto, me nació este poema, que comparto como era mi costumbre, recién salido del horno.

Abrazos.

Penitencia o castigo

Y una se declara inocente de todas las culpas

y culpable de toda inocencia.

Y  se declara incapaz de entender lo que dice el juez;

que ni asiente ni desmiente,

tan sólo dicta el veredicto de la vida.

Qué importan los argumentos,

los alegatos que fingen ser cuerdos.

Qué importa estar a la altura de los hechos

o haber formado parte de ellos.

El alegato siempre se da al final

cuando ya nada tiene remedio.

Sólo el veredicto te salva o te condena,

y en la espera, está la penitencia

 o el castigo.

¡Vaya usted a saber!

El pacto

Cuando se me secan la palabras,

cuando ninguna se atreve

a salir por los dedos ni por la boca

en busca de un poema capaz

de vaciar los recuerdos de la memoria,

me doy cuenta de que no existe,

palabra ni poema ni gesto siquiera,

que pueda definir el significado

del instante que todo lo cambia;

la calle que se cruza

sin mirar a los dos lados,

la esquina que se dobla por azar
-o por equivocación-

el olor a lluvia convertida en barro.

No existe o - yo no lo encuentro -,

el poema capaz de convertir la realidad

en un mal sueño,

ni reparar el tejado de la casa

cuando se está cayendo a pedazos,

ni quede un trozo de luna

por más que el poeta se empeñe en nombrarla.

Un poema es sólo eso. Un conjunto de palabras,

un pacto ilícito entre el tiempo y la muerte.

Separación de bienes

Nota de despedida 

Te cedo todo cuanto excede

el peso que puedo soportar

entre mi espalda y mi pecho.

Me llevo la colección de sonrisas

que fuimos coleccionando

cuando el mundo era nuestro.

La pasión de tu mirada

cosida a las pestañas,

y los besos que lucharon a boca partida,

por sobrevivir en mitad de los escombros.

Me llevo también las noches

 en las que contábamos estrellas por millones

sin pensar por un instante,

que pudieran acabarse.

Las puestas de sol que anunciaban

amaneceres a las tres de la tarde

y todo cuanto nuestros cuerpos

conocen de nosotros.

Me llevo todas las promesas cumplidas,

y te dejo los juramentos de papel

en el cajón de la mesilla.

Espero no olvidarme nada de lo importante.

En todo caso, sabes mi nombre

por más que no recuerde, la última vez

que me nombraste.

Carretera cortada

“El paisaje siempre es hermoso visto desde la cumbre”.

Adoraba la excitación de poner mis manos al volante

Y dibujar carreteras que no existen.

Encarar mis pasos cuesta arriba

sin mirar el abismo que separa

mis pies de tierra firme.

Amaba la curvatura de tu boca

derribando una a una mis líneas de defensa,

y los besos que besaban los misterios

aún por resolverse.

Adoraba el peso de tu cuerpo sobre el mío,

el tacto de tus manos

adentrándose en mis muslos.

Adoraba el aroma que desprenden los sueños

cuando todavía duermen.

II

Para cuando abrí los ojos, ya era tarde.

El amor se interpuso en nuestros cuerpo

y todas las calles volvían a ocupar su sitio.

Mis dedos se cayeron de tus rizos,

los brazos que abrazaban soledades

sin pedirse nada a cambio,

se llenaron de repente de vacío.

Los misterios revelaron la certeza

de regreso al mundo de los vivos.

En mitad de la calzada, una señal informa:

“Carretera cortada en el kilómetro cero”